Крик души.

Сегодня хороший денёк, которого мы все ждали. Нам предстоит провести 3-хднёвный боевой рейд. В принципе, ничего особенного, за полтора года службы в Афгане много событий произошло. Но с приближением этого дня какое-то особенное чувство навязчиво давало о себе знать. Обычное дело, перед выездами всегда думаешь о родном доме, о маме, об отце, о брате, о друзьях… Скоро дембель.… Это всё потом, а сейчас служба в Афганистане, да и скоро построение взвода на осмотр перед выездом. Так было всегда.
Вот я уже на броне. Завелась наша БРМ-ка, выпустив клуб чёрного дыма, и два наших БТР-а, как бы соревнуясь между собой, гулко перегазовывают. Опять это чувство. Никогда такого не было. Ребята шутят, подбадривают нашего туркмена, который механик-водитель БРМ. Серёга из Калуги сидит уже за баранкой своей семидесятки, только торчит голова из люка. Я смотрю на них, смотрю на бетонку, на горы (какие они красивые, эти горы), смотрю на нашу заставу и на солдатика в каске и бронежилете возле КП. Как будто прощаюсь со всеми. Прощаюсь? Точно. Такое чувство, будто бы я прощаюсь со всеми. Неужели я вижу всё это в последний раз? Нет, я не хочу, гоню от себя эти мысли, не показываю вида. Но не могу побороть это чувство безысходности. Я хорошо подготовлен, у меня достаточно боевого опыта, да и с моим пулемётом я чувствую себя намного уверенней, чем когда ходил с АКС-ом. Скоро дембель, быстрей бы домой, там будет всё по-другому, никаких глупых мыслей… Но от смерти же я не застрахован, ведь пуля – дура…Ведь вся жизнь впереди, столько планов, столько дел нужно сделать! А если я не вернусь домой? Ничего не изменится. Всё будет как и было. Друзья будут ходить на дискотеки с девчонками, кто-то женится, кто-то выйдет замуж. Мама, конечно, будет плакать сильно, и брат тоже, может ещё кто…Стоп. Что за мысли? Я не хочу об этом думать. Быстрей бы уже нам тронуться с места, ждём взводного. Ну вот, бежит, наконец-то. Поехали!
Ветер в лицо, «бетонка» извивается, как лента, расступаются горы, словно давая нам дорогу. Облака плывут медленно, красивое небо. Никогда не обращал внимания на небо. Какая там тишина и покой! Не то, что здесь на земле, пекло. Слышал, на небе Бог есть. Есть ли Он вообще? Я Его никогда не видел. Может что-то и есть. Что за мысли, неужели «крыша» едет? А если Бог действительно есть? « Бог – если Ты есть, помоги мне вернуться живым!» – вырвалось у меня из сердца. « Если Ты есть, помоги всем нам!».
Что за страна?! Ни дорог, ни воды. Средний век. Людей жалко, особенно детишек. Они-то ни в чём не виноваты. Обожгла их война…Повеяло знакомым запахом. Пацаны косяк «забили». Сейчас будет всем веселее. Олежка из Мурманска что-то «приколол», все смеются. Ветром сдуло с него кепку, но останавливаться не будем, впереди ущелье. «Духам бакшиш!» - весело крикнул Олег. Что- то грохнуло впереди, и тут же возле нас. Словно «духи» услышали про бакшиш. Да это же с гранатомёта по нам «мочат»! Промахнулись! Откуда-то сверху палят. Не видно, солнце слепит глаза. Колошматят свинцовым дождём. Попали в засаду! Репа (взводный наш) глотку рвёт, чтобы туркмен не останавливался. Грохот стоит, все ребята заняты своим делом…Мы тоже не лыком шиты, дадим «оторваться». Водилы наши – молодцы, да и техника, слава Богу, не подвела. Проскочили. Смотрим друг на друга ошалевшими глазами. Все ли живы, никого не зацепило? Вроде бы всё обошлось благополучно. «Только кепку жалко, почти новая была,»- наверное, в шутку сказал Олег. Но не до смеха никому. Едем молча, прокручивая в голове то, что произошло пару минут назад. Все целы – и это главное. Какие все ребята молодцы, как здорово, что все живы. Они ещё больше стали мне ближе и роднее, хотелось каждого обнять…
А на небе мирно плыли облака. Такие белые, чистые. Может и правда, что Бог есть? Может, это Он нас сейчас всех сохранил? Об этом надо основательно подумать. Если домой вернусь, обязательно в церковь схожу. Интересно бы и Библию почитать…Ну, это потом, а сейчас надо сосредоточиться, ведь до нашей заставы ещё далековато…

Крик души.Проза

Крик души.
Проза